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Te quiero hacer feliz, mamá. No recuerdo haber tenido conciencia de eso cuando era niña. Quizá por eso te hacía tan feliz. Cuándo dejé de hacerte feliz? Nunca te hice feliz? Quisiera preguntártelo, pero sé que te ofendería, tanto que sé que jamás me voy a atrever. Esa es una conversación que seguramente no tienen los hijos con los padres, porque lo natural es que los hijos hagana felices a los padres. Al menos eso es lo políticamente correcto. Pero como todo lo políticamente correcto (que te fascina) a mí me suena a una profunda estupidez.

Yo, mamá, no soy políticamente correcta. Pero sé que tú quisieras que lo fuera. Por eso contigo me siento obligada a fingir, a dudar. Duda de hablar y por eso mis palabras suenan huecas, falsas, más falsas que una verdad políticamente correcta retumbando en mis tímpanos. Yo, mamá, no quiero ninguna complicación nunca. Yo me siento tan mal cuando me doy cuenta de que mi cero planificación para todo lo social te resulta tan extraña, tan absurda y humillante. Te avergüenza que yo sea así. Pero no dices "me avergüenzo de ti". Me dices: "Te avergüenzas de mí".

Sabes lo que yo creo? Que de alguna forma las dos nos avergonzamos demasiado de nosotras mismas cada una. Ese es un sentimiento enfermizo.